Je traîne, je bosse, j’attends le soleil, j’ai enfin chaud, je veille tard, je m’occupe de Tosca (ma chatte), je lis, je relis aussi des petits textes épars, textes autrefois recopiés à la main. Parmi les relevés, celui-ci de Tolstoï dans sa seconde préface à Enfances. Et à l’opposé, sans le vouloir, je suis tombé sur ce petit livre émouvant de Jean Guéhenno (Carnets du Vieil écrivain), livre qu’il écrivit à l’âge de 76 ans. Inutile de préciser qu’on est à des années-lumière de la prose des Editocrates d’aujourd’hui…
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C’est vrai que la phrase de Thomas Bernhard est intrigante («Les futurs maitres n’existent pas et les maîtres passés sont morts»). Mais comme souvent, l’adhésion-BiBi se double d’une gêne car les maîtres morts continuent de peupler nos territoires intérieurs. Ils s’agitent, ils nous agitent dans leurs effets d’immortalité.